Они кричат, что я спятил
Для них я невменяемый псих,
Но я скорее последний романтик
И все это поймут когда будет издан последний мой стих.
И я живу сегодня
ведь не факт, что жить буду завтра
И я прошлое помню,
Но лишь как опыт, очередной поиск правды.
Зациклен на одном и том же
Годами тащу свою лямку
И мой эго необходим как воздух
Как искусство, мысли и водка.
Как искусно все слить и захотеть сдохнуть.
Весь сценарий моей жизни об этом.
Я не хотел жить я хотел быть поэтом.
И все события ведут меня к трагичному итогу
Финал известен, вопрос лишь в том когда услышите последнюю ноту
Я поклялся себе
Не умирать
Пока не напишу трехсотый куплет.
Их уже около полсотни,
И я пишу чтобы жить
Как ирочнино,
Что это именно то что может убить.
Строчка за строчкой словно слой кожи
Один за другим с меня снимают как ножик.
И мне так много раз было больно,
Что я признал в конце концов это нормой.
Но готов на все что угодно,
Готов быть последним гандоном,
Лишь бы не проявить свою слабость
Лишь бы не показать свои слёзы.
И похуизм мой доспех
И я под ним уже несколько лет,
Но закрываясь от мира,
ты его не познаешь и не станешь счастливым.
Рушил все чего мог докоснуться
Рушил так красиво, рушил ради искусства
По крайней мере я в это верил
По крайней мере недолгое время.
И я не стабильный как башенка Дженги
Разрушительный как бешеный ветер
И тут не помогут ни психолог ни деньги.
И что по итогу? Это всего лишь пьяные бредни?
Очередной пиздеж ради творческой позы?
Хуй знает, да и неважно ведь уже слишком поздно
Schokk:
Бухло в шестнадцать лет, я не учился на пять
Но верни меня обратно, всё случится опять
Я всю юность прогулял, я беспородный дворняга
Я всегда найду дорогу обратно
Я виноват в чём виноват, и я признал это сам
И как мог, и получалось, простоял до конца
Я принял бой, зная, не справлюсь — закатаюсь в асфальт
Братишка, вот как закрывают гештальт.
